‘We hoeven hier niet bang te zijn dat we op straat moeten leven’

Mei 2022 – van de redactie

Voorlopig is Atifa even gestopt met het dagboek, ze is met andere dingen bezig. Wij bezochten haar in Duitsland, waar ze sinds juli 2021 wacht op de uitslag van haar asielverzoek.

Zaterdagavond, 10 april 2022. We staan voor de deur van een oud flatgebouw. Neonlicht spat uit de ramen, beschijnt het kale terrein. Het is een contrast met de omringende buurt – een lommerrijke, zacht verlichte woonwijk in het Zuid-Duitse stadje Asperg.

Hier woont Atifa dus nu, met haar ouders en broertje. Een vreemde spanning maakt zich van ons meester. We hebben twee jaar lang gemaild, gebeld met en zonder video, en vooral héél veel ge-appt. Dit wordt onze eerste onmoeting in levenden lijve.

De deur gaat open, en in een baan van wit licht zien we het silhouet van een meisje, als in een strip of een sprookje. De prinses laat nog even in het midden of ze echt bestaat.

Maar de omhelzing maakt het werkelijk. We zijn mensen van vlees en bloed, we kénnen elkaar al. En dat ontroert.

Atifa met redacteur Trudeke Sillevis Smitt. Achtergrond: Mehrdad Gholami, die de teksten van Atifa uit het Farsi vertaalde.

Atifa neemt ons mee naar de kamer van haar familie. We doen onze schoenen uit, al hoeft dat niet, want het is zeil, zeggen haar ouders. We schudden handen, ook haar broertje durft. Er staat vruchtentaart voor ons klaar, zelf gemaakt in de gemeenschappelijke keuken door Atifa’s moeder. Een vrouw met een open gezicht, die ons gemakkelijk tegemoet treedt. Atifa’s vader biedt Mohamad Jawad, zeven jaar, een veilige schoot. Wij mogen op stoelen, de familie zit op bed – er staan in de verder vrij lege ruimte drie bedden naast elkaar, en dan Atifa’s bed apart in een hoek, voor een flintertje privacy.

Atifa met haar vader, moeder en broertje in hun kamer in Duitsland. Atifa: ‘Mijn ouders hebben ons naar een veilige plek gebracht. Ze hebben me geleerd om heel veel geduld te hebben.’

Ze zijn erg opgelucht, het is hier zó veel beter dan in Griekenland, vertellen ze. De mensen zijn aardig, ze hebben nog niets naars meegemaakt op straat. Alleen de spanning of ze mogen blijven, die is moeilijk te dragen.

Aan de muur hangt het eerste schilderij dat Atifa in Duitsland heeft gemaakt. De schilderijen die ze in Griekenland maakte zijn verkocht, of hangen nog bij de ngo’s waar ze schilderde. Haar nieuwe Duitse schilderij is niet goed, vindt Atifa zelf, maar wij kijken met waardering naar de magnolia-bloesem tegen een zwart/gouden achtergrond.

Tot de zevenjarige het lang genoeg vindt duren: hij wijst ons voorzichtig op zíj́n kunstwerk dat aan de andere kant van de kamer hangt. Iedereen smelt, en het paardje van karton en draad krijgt de aandacht die het verdient.

Mohamad Jawad zit nu op een gewone basischool en spreekt al een aardig woordje Duits. Zijn accent is veel beter dan dat van Atifa, klaagt ze met een glimlach. Duits is schwierig, maar ze krijgt elke dag les in Stutgartt, dus het zal wel komen.

Zondagochtend, Mohammad Jawad heeft vrij van school.

—–

Zondagochtend, 10 april 2022. We halen Atifa om 10 uur op. Haar ouders slapen, zij waren om vijf uur even op om te eten, want het is Ramadan. Atifa doet dit jaar niet mee met vasten. Vooral, vertelt ze, omdat het niet goed is voor haar schoolwerk. Ze heeft vanochtend een broodje kaas gegeten.

We wandelen door het stadje met de witte huizen aan de voet van de Hohenasperg, een berg die met oeroude vesting op de top. We praten over Atifa’s eerste herinnering. ‘Die is uit Iran, waar ik woonde vanaf mijn vijfde. Daarvoor woonde ik in Afghanistan en Pakistan, maar daar weet ik niets meer van. Het huis in Iran weet ik nog goed, wij hadden twee kamers, en dan was er nog een kamer waar mijn tante woonde met vijf kinderen. Een badkamer was er niet, soms wasten we ons in keuken en soms in de tuin. We hadden een hele grote tuin. Dat was een fijne tijd.’

Atifa’s liefste plek in Asperg: de burcht boven op de berg. ‘Hier voel ik me heel sterk, alsof ik de hele wereld aankan.’

Het mocht niet zo blijven. Afghanen hebben het in Iran heel moeilijk. Ze bouwen er geen rechten op. Het gezin van Atifa was illegaal en kon het hoofd niet boven water houden. Ze besloten de sprong te wagen naar Europa, waar Atifa op haar zeventiende aankwam – na een vreselijke tocht.

—–

Over de tijd op Lesbos praten we ’s middags met haar verder, in de rust van onze hotelkamer. Tijdens de Ramadan in 2020 zat Atifa in kamp Moria, ze schreef toen: ‘Een maand waarin wij dertig dagen van ’s ochtends vroeg tot ’s avonds niks eten en drinken zodat we voelen en ervaren hoe arme mensen leven. Een soort medeleven. Maar wie heeft medeleven met ons, vluchtelingen?’

Nu, twee jaar later, denkt ze er nog steeds zo over, vertelt ze. ‘Ik weet hoe het is om daar te zitten. Het wordt heel warm in de tenten, de Ramadan is dan loodzwaar. Ik leef nog steeds ontzettend mee met de mensen die in de situatie zitten die wij toen hadden.’

Ook Oekraïne houdt haar erg bezig. ‘Omdat ik zelf uit oorlogsgebied kom begrijp ik hoe vreselijk dat is. In wil niet dat iemand dat meemaakt.’ Ze schiet vol.

‘Het is heel moeilijk om je land te verlaten, zeker als het verscheurd wordt door oorlog. Oorlog is altijd verschrikkelijk, waar het ook gebeurt. Elk mens heeft het recht om in zijn eigen land te leven en gelukkig te zijn. Ik ben heel blij dat ik hier veilig ben, en de Duitsers zijn erg aardig. Maar hoe lang je ook weg bent, je mist je eigen land.’

Wat ís voor Atifa haar eigen land? ‘Dat is moeilijk uit te leggen. Eigenlijk weet ik niet hoe dat voelt. Ik ben altijd een buitenstaander geweest. Mensen hebben vaak medelijden – of ze wijzen je af. Je eigen land, dat is waar mensen je niet vragen waar je vandaan komt.’

Kan Duitsland dat land worden? Ze betwijfelt het. ‘Het zou mooi zijn, maar ik denk dat ook hier de mensen mij als vreemdeling zullen blijven zien.’

Wie de laatste tekst in haar dagboek leest, weet welk land Atifa als het hare ziet. Ook al ‘weet ze niet hoe de aarde er ruikt,’ toen de Taliban Afghanistan weer overnamen bloedde haar hart voor haar geboorteland: ‘Mijn landgenoten lijden heel veel pijn. Het voelt alsof mijn huis is verwoest.’

Zouden we ‘vaderland’ misschien niet zozeer als een plek moeten zien, maar als iets abstracts, daar waar je bent met de mensen bij wie je je thuisvoelt? ‘Dat is een mooie gedachte, maar ik voel dat op dit moment niet zo.’

Op Lesbos had Atifa veel vrienden, ze was heel actief bij verschillende ngo’s, ze schilderde er en volgde filmlessen. ‘Ja, mijn vrienden maakten de situatie echt draaglijker daar, we verzachtten de pijn voor elkaar. Met de meesten heb ik nog steeds contact, het gaat beter met ze. Zoals H, de vriend die zonder ouders in het kamp zat, ik schreef toen dat ze zijn telefoon hadden gestolen. Hij heeft een status gekregen in Duitsland, zijn familie is ook hier.’

Atifa is in Duitsland herenigd met haar achternichtje. Samen wandelen ze graag door de wijk.

Dat brengt ons op Atifa’s vertrek uit Griekenland. Waarom is ze weggegaan uit het land waar ze eindelijk de vluchtelingenstatus had gekregen?

‘Ik was even heel erg blij toen we onze vergunning kregen. We wilden in Griekenland blijven, ik had ook plannen voor mijn toekomst daar. Een vriendin van mij volgde een opleiding voor permanente make-up, dat wilde ik ook. Maar dan moet je wel een plek hebben om te wonen, en een baan om die opleiding te kunnen betalen.’

En dat was er allemaal niet. Binnen de kortste keren lag er een brief van de overheid dat het gezin het appartement moest verlaten. Er mochten alleen asielzoekers wonen, geen erkende vluchtelingen. Een ander huis moesten ze zelf maar zien te vinden. Atifa: ‘De maandelijkse 300 euro leefgeld voor ons vieren werd ook meteen stopgezet. Ik sprak geen Grieks, waardoor ik geen werk kon vinden. De sociaal werkster raadde ons aan het eiland te verlaten, en alle anderen die een status kregen deden dat ook.’

Ze reisden naar Athene om daar werk te vinden, maar al snel sloeg de paniek toe. ‘Wij kenden er niemand, het was een grote drukke stad. We hadden geen huis, bijna geen geld meer. Je hoorde er gruwelijke verhalen over berovingen en kinderontvoeringen. De situatie was er nog moeilijker dan op Lesbos. We hadden geen keuze.’

Het was een goede beslissing om naar Duitsland te gaan, vindt ze. ‘We hoeven hier niet bang te zijn dat we op straat moeten leven. En we hoeven niet in een tent, of in een vreselijk kamp.’ Maar nog steeds geen vaste grond onder de voeten… De vreemdelingenautoriteiten hebben het gezin een maand geleden ondervraagd over hun asielaanvraag. Het duurt nu zes maanden tot wel twee jaar voordat er een beslissing komt, werd hun verteld. ‘En dat was nog voor de oorlog in Oekraïne…’

Hoe hoopt Atifa dat haar leven er over tien jaar uitziet? ‘Op dit moment sta ik op nul, ik denk niet dat ik over tien jaar mijn dromen heb verwezenlijkt. Misschien sta ik dan op een zes. Als ik kan gaan studeren zou ik iets met film of communicatie willen doen. Maar boven alles hoop ik op een plek te zijn die ik thuis kan noemen, waar ik niet weggestuurd kan worden. Een bescheiden wens? Voor mij is het een droom.’

—–

Maandagochtend neemt Atifa ons mee naar haar school voor nieuwkomers, in Stuttgart. Hier is ze een meisje tussen de andere studenten. Van buiten zie je niet wat ze allemaal al heeft meegemaakt. Je ziet niet de wolken die door haar hoofd jagen, die soms als een schaduw over haar gezicht trekken als ze praat over de dingen die haar raken.

Les over solliciteren: ‘Als je een rijbewijs hebt, schrijf dat dan op, tenminste als het relevant is voor die baan,’ zegt de docent. Maar dan auf Deutsch, selbstverständlich.

Je ziet ook niet dat ze in haar leven tot nu toe maar vijf jaar dagelijks onderwijs had. Dat was in Iran, bij een Afghaanse juf die thuis lesgaf – Iraanse scholen waren verboden terrein.

Hier is ze gewoon een meisje, dat graag mee wil doen.

Laat haar hier mogen blijven.

Categorieën
Uncategorized

Mijn arme Afghanistan

Het gaat heel slecht met mijn land. Mijn landgenoten lijden heel veel pijn. De terroristen hebben het land veroverd. Onschuldige mensen die ook maar een beetje weerstand bieden tegen de Taliban worden bruut vermoord. Mijn land is gewond.

Ik heb nooit in Afghanistan gewoond en ben er zelfs nog nooit geweest. Ik weet niet hoe de  aarde daar ruikt, maar ik kan de pijn van de mensen daar wel voelen. Het voelt alsof mijn huis verwoest is. Ik voel de pijn, de angst en de wanhoop van al die mensen die niet meer veilig zijn, die in paniek heen en weer rennen om te kunnen overleven.

Mijn hart huilt als ik op internet of op tv zie hoe makkelijk de Taliban onschuldige mensen op brute wijze doden en als ik zie hoeveel baby’s en kleine kinderen als wees zullen opgroeien.

Heel veel mensen hebben hun huis en bezittingen achtergelaten en zijn naar het vliegveld of over land naar andere landen gevlucht. Terwijl anderen juist zijn ondergedoken of thuis opgesloten zitten uit angst dat de Taliban hun vrouwen en dochters zullen verkrachten.

Het lijkt wel alsof wij Afghanen geen aandeel hebben in de wereldvrede. Alsof ons aandeel in de wereld alleen bestaat uit oorlog, dood en ellende. Het wordt bijna gewoon dat onschuldige mensen sterven. En dat is de grootste tragedie, dat een mensenleven niet meer lijkt te tellen.

Fragmenten (in Farsi) van onze whatsappgesprekken met Atifa:

این روزها حال کشورم خوب نیس مردمم دارند درد میکشند تروریستها همه جا را تصرف کرده و مردم بیگناه کسایی که مانع آنها شوند به بدترین شکل کشته میشوند کشورم زخمیست از آن خون میچکد قلب مردمم تکه تکه شده  از این همه ظلم از دولتی که کشورم را دو دسته تقدیم تروریستها کرده و فرار کرده خون گریه میکنند مردمم چه گناهی کرده اند که باید قربانیه سیاستهای دولت کثیفمان شود، من تابحال افغ

Categorieën
Uncategorized

Weg uit Griekenland

27 juli, 2021

Mijn leven is totaal veranderd. Toen we de Griekse verblijfsvergunning hadden gekregen kwamen we onder enorme druk te staan. Elke week kregen we van de overheid een waarschuwing dat we ons huis uit moesten. Het maakte hen niet uit dat we geen ander onderkomen hadden.

We besloten uiteindelijk zelfs om naar het vluchtelingenkamp terug te gaan, hoewel het leven daar niet bepaald fijn is. Vooral voor mijn moeder en mijn broertje, die ziek zijn. We hadden gewoon geen andere keus.

Maar het vluchtelingenkamp weigerde ons omdat we een verblijfsvergunning hadden. Door de verblijfsvergunning hebben we geen recht meer op voorzieningen.

Daarnaast waren ook onze identiteitsbewijzen niet in orde. Daarvoor moesten we naar Athene, maar met de documenten die wij hadden, en die trouwens bijna verliepen, mochten we het eiland niet af. Alle overheidsinstellingen waren dicht en we konden alleen via de internet een afspraak maken, maar daar stond een lange wachtlijst voor.

We wisten niet wat we moesten doen. Alle deuren leken zich voor ons te sluiten.

Het was mij in de tussentijd ook niet gelukt om werk te vinden, dus we besloten om een paar dagen te protesteren bij het gebouw van de instantie die ons ondersteunde.

De directeur beloofde ons uiteindelijk dat hij ervoor zou zorgen dat we onze documenten zouden krijgen, op voorwaarde dat we uit ons huis zouden vertrekken.

Het duurde tien dagen tot we onze documenten kregen. Ze gaven ons twee dagen om het huis en het eiland te verlaten.

We stapten op de boot en vertrokken naar Athene. Vanuit de boot kon je het eiland goed zien.

Alle goede en slechte herinneringen had ik nog helder op mijn netvlies, alles kwam weer boven. Eindelijk, na twee jaar, was er een einde gekomen aan ons verblijf op Lesbos.

We kwamen aan in Athene. Een drukke stad met veel luchtvervuiling. Ik zag er heel veel mensen van verschillende nationaliteiten. Ik voelde me eenzaam en kreeg heimwee. Het was alsof ik verdwaald was en mijn huis niet terug kon vinden, maar in werkelijkheid hadden we helemaal geen huis.

Ik had veel gehoord over Athene. Dat het een mooie stad was vol culturele bezienswaardigheden en leuke plekjes om uit te gaan. Maar de enige plek die wij hebben gezien was Victoria Park.

Na een beetje uitrusten en wat eten namen we een taxi richting Victoria Park. Het was wel een park, maar eigenlijk was het een plek voor daklozen, zoals wij.

Toen we daar aankwamen zagen we heel veel andere mensen. We begrepen dat we niet de enigen waren die geen onderdak hadden. Heel veel andere mensen hadden hetzelfde probleem.

We brachten de dag door met praten met mensen in het park en ’s avonds moesten we midden in het park op de grond slapen. Het was één van de moeilijkste nachten uit mijn leven. Mijn vader bleef uit voorzorg de hele nacht wakker. We hadden nare verhalen gehoord over ontvoering van kinderen en verkrachting van meisjes.

Na die zware nacht gingen we op zoek naar een huis. De huurprijzen waren heel erg hoog en er werd ook veel borg gevraagd.

Als we de borg zouden betalen dan zouden we geen geld meer hebben voor de huur. Zelfs de goedkoopste huizen waren te duur voor ons. Na het betalen van de huur zouden we heel weinig overhouden om van rond te komen.

Teleurgesteld, wanhopig keerden we terug naar het park. We hoorden dat er politie in het park was geweest en alle daklozen het park had uitgezet.

Weer waren we dakloos geworden.

Mijn hart huilde van zoveel ellende, maar dat mocht ik niet laten merken aan mijn familie. Het zou ze nog meer ontmoedigen.

Mijn broertje was ziek geworden en gaf de hele tijd over. Hij huilde steeds en zei dat we naar ons huis terug moesten gaan. Maar waar was ons huis, we hadden helemaal geen huis. We waren huis- en thuisloos.

Mijn vader schaamde zich dat hij niet voor zijn gezin kon zorgen. Het was de eerste keer in mijn leven dat ik mijn vader zag huilen. Mijn moeder was met mijn broertje bezig om hem te troosten. Het was een nachtmerrie, maar ik was klaarwakker.

Ik ben de Griekse autoriteiten gaan haten omdat ze hun verantwoordelijkheid niet nemen en vluchtelingen aan hun lot overlaten. We konden het niet meer verdragen om nog langer in Griekenland te blijven.

Een paar uur later zag een kennis ons bij het park. We kenden hem uit het kamp in Moria. Hij nodigde ons uit bij hem thuis. We gingen met hem mee en bleven bij hem overnachten.

De volgende ochtend hebben we het eerste het beste ticket naar Duitsland geboekt, en Griekenland voor altijd vaarwel gezegd.

En nu verblijven we sinds twee weken in een vluchtelingenkamp in Duitsland. Onze toekomst is nog steeds onzeker, alleen hoop ik dat we nooit meer naar Griekenland terug hoeven te gaan.

Fragmenten (in Farsi) van onze whatsappgesprekken met Atifa:

از وقتی پناهندگیه یونان را گرفتیم خیلی تحت فشار قرار گرفتیم ما هر هفته اخطار دریافت میکردیم که باید خانه را ترک کنیم برای آنها اهمیتی نداشت تا جایی برای ماندن داریم یا آواره میشویم، حتی تصمیم گرفتیم برویم کمپ زندگی کنیم گرچه شرایط زندگی آنجا افتضاح بود مخصوصا برای برادرم و مادرم که مریض بودند ولی هیچ چاره ی دیگری نداشتیم ولی متاسفانه کمپ هم مارا نپذیرفت چون پناهندگیه یونان را گرفته بودیم حق ماندن در مکانهایی که تحت حمایت دولت هست را نداشتیم

مدارکمان هم تکمیل نبود گفتند برای گرفتن مدارک (آیدی کارت) باید آتن اقدام کنیم ولی با مدرکی که در حال حاضر داشتیم و تاریخ انقضایش گذشته بود حق خروج از جزیره را نداشتیم و تمامیه ادارات بسته بود فقط باید آنلاین وقت میگرفتیم که خیلی دیر وقت میداد نمیدانستیم چه کار کنیم همه درها بروی ما بسته بود در این مدت کار هم نتوانستم پیدا کنم، پس ما تصمیم به اعتراض گرفتیم چند روزی کنار سازمانیکه تحت حمایت ان بودیم اعتراض کردیم تا رییس آن اداره به ما قول داد تا برای مدارک خودش اقدام کند و محض گرفتم آن باید خانه را ترک کنیم،

Categorieën
Uncategorized

Proberen te helpen

Elke dag dat ik vrijwilliger ben in het vluchtelingenkamp komen er veel mensen naar ons toe voor hulp. Ze vertellen over hun problemen en wij sturen ze door naar een arts, advocaat of naar een geschikte organisatie die hen kan ondersteunen. Zo proberen we hen een beetje te helpen.

Sommigen zijn er heel slecht aan toe. Sommigen moeten nodig geopereerd worden, maar durven het niet aan omdat het hier zo onhygiënisch is, zonder goede WC’s en douches. Ze verdragen liever de pijn.

De meeste mensen in het vluchtelingenkamp zijn depressief en er zijn er die proberen zelfmoord te plegen. Het is erg moeilijk om hun problemen aan te horen, vooral wanneer we niks voor ze kunnen betekenen.

Waarom krijgen de kinderen geen onderwijs? Waarom wil een jongere, die met zoveel ellende en moeite naar Europa is gekomen, zelfmoord plegen? Waarom willen ouders die omwille van hun kinderen naar Europa zijn gevlucht nu liever teruggestuurd worden naar hun onveilige land – een land waarin de scholen en ziekenhuizen regelmatig het doelwit zijn van zelfmoordaanslagen?

Mijn land van herkomst is doordrenkt van bloed. Iets meer dan een maand na de vorige bomaanslag hoorde ik alweer van een nieuwe zelfmoordaanslag bij een meisjesschool. Wat hadden die weerloze meisjes misdaan dat ze dit moest overkomen?

De angst voor zulke dingen brengt Afghaanse ouders er uiteindelijk toe om te vluchten. Maar nu zitten ze achter prikkeldraad. Wij zijn toch ook mensen? We willen gewoon rust en vrede.

Ik kan de woorden niet vinden om uit te leggen wat ik nu voel. Ik wou dat ik God kon laten zien wat oorlog met ons en ons land heeft gedaan. Wat de ziekte en armoede met ons heeft gedaan. Hoe vluchtelingen op dit kleine stukje aarde leven. Ik wou dat ik de grenzen kon laten verdwijnen en het prikkeldraad kapot kon trekken…

Fragmenten (in Farsi) van onze whatsappgesprekken met Atifa:

هر روزه ما با افراد زیادی رو به رو میشویم آنها به ما مراجعه میکنند و از مشکلاتشان میگویند ما سعی میکنیم با معرفی پزشک، وکیل یا سازمانیکه میتواند کمکی به حل مشکل آنها کنند، کمکی به آنها کرده باشیم.

وضعیت برخی از آنها در کمپ بسیار وخیم است بعضی از افراد به عمل جراحی احتیاج دارند ولی آنها بدلیل وضعیت بد بهداشت و در دسترس نبودن توالت و حمام مناسب و زندگیه سخت در خیمه میترسند تا جراحی کنند پس درد را تحمل میکنند، اکثر مردم از بیماریه اعصاب و روان رنج میبرند و دست به خودکشی میزنند، گوش کردن به مشکلات مردم خیلی سخت است سخت تر از آن وقتی است که کمکی از دست ما بر نیاید.